O amor dos homens sensatos – acaba.
Era
compreensível o afastamento que ele mantinha dela. Os dois bem sabiam
as diferenças que haviam entre eles. E, vez em quando, um buscava como
defesa, explicar cada ponto que os separava. Ainda que compreensível,
não havia motivos para tudo aquilo. Talvez fosse para aumentar a dor,
talvez fosse mesmo um escudo, ou talvez, não era amor que eles sentiam.
A realidade tem o dom
de provar quão ela é diferente dos contos de fadas e das minhas
próprias palavras. Ela chega e bate em minha cara: “O que você escreveu?
O que você escreveu, não é assim!”. – Ainda que sou só uma dominadora
de palavras. Pena, não tenho de mim. Pena, tenho dela: que era uma
sonhadora. Que amava sem medidas, se entregava de todos os jeitos, acho
que se tornava até insuportável por ser tão aberta. Enquanto ele:
realista, saudável, intocável... Parecia não sonhar. Mas sonhava, todos
sonham.
Não
era uma história de amor sem emoção. Despertava sorrisos sinceros e
involuntários como qualquer outra história. Só não era, exatamente, de
amor. Era um caso impossível – “impossível”, tenho certeza de que ele
gostaria desta palavra.
“Ama-me”,
ela pedia com seus olhos negros. “Vou lhe amar”, ele devolvia com seus
olhos cor de amor. O bastante. Era o bastante, se eles não se
preocupassem tanto.
Talvez, o que mais os atraiu quando se
conheceram, era que os dois tinham tamanha preocupação, precaução e
loucura. Razão e emoção, como uma guerra, os habitava. Mas ela se
apaixonou. Este foi o erro. Ela se apaixonou e agiu como apaixonada.
Ele, talvez, tenha se apaixonado, mas conteve-se.
Devia
ser certo: eu vou te amar, quando você começar a me amar, e vou te amar
da mesma maneira. Reciprocidade devia ser certo. Assim, tudo seria
certo. Mas não é.
Tem o errado, como há todo o resto.
E
nada nos dois parecia ser recíproco. Às vezes, acho que essa coisa de
“faltar”, deve atrair, deve ser o que realmente nos faz sentir aquele
calor que sobe dos pés a cabeça: a paixão. Mas eles chamavam tudo de
amor, eles agiam com amor, e depois – fugiam.
Voltando: Era
compreensível o afastamento que ele mantinha dela. Mas foi este mesmo
que os separou. O que era para ser uma história linda, daquelas tristes
que tinham final feliz – não foi. Acabou, sem muitas explicações, sem
ponto final. Virou reticências, que – iniciou outro parágrafo.
Embora
eu ainda creia que, o amor, ainda os acompanhe. Porque fui eu, eu que
descrevi cada gesto de amor deles, em palavras. Fui eu, que tornei real.
E memorável, assim, como é memorável um diário.
Só que, de fato, eles não se verão mais. Aqueles lençóis não terão
mais o perfume dela, porque ela nunca mais voltará a passar a noite
naquela cama. Aqueles hematomas nunca mais aparecerão na pele dela,
porque ele nunca mais apertará com força sua pele. Mudarão tudo, até que
não haja vestígios, até que não exista mais contato.
E
eu não enxergo felicidade alguma nisso: acabou, simples, acabou. E os
dois fingem que nada existiu. Então, os amigos em ato de consolo dizem:
“Lembre-se apenas dos momentos felizes...”. E, a história deles, foi uma
história triste. Porque o amor, só é bem grande, se for triste.
Ela
chorará, sem lágrimas para esconder, durante meses – até toda aquela
saudade passar. E ele fará o mesmo. – Tenho a certeza de que, um – assim
como o outro, terá
vontade de se aproximar, falar, pedir se está tudo bem, pedir para
voltar... Mas só ficará na vontade – não irá. É incrível o orgulho dos
apaixonados. Orgulho bobo, para não sofrer – que, só faz sofrer.
Aquela
foi mais uma história de amor que se acabou pelo raciocínio humano que,
de tão inteligente, torna-se ignorante. Desde quando a inteligência nos
faz sofrer? Desde que o primeiro insensível coube-se a escrever sobre
razão, orgulho, sensatez – quando, o homem, o ser-humano – é feito de
sentimentos.
A dor veio no primeiro julgamento – que, tenho a certeza: calou-se, depois de um tempo, por ser julgado também.
E aquela foi mais uma história de amor, que não foi de amor, terminada pela fúria dos homens.
Compreensível
era a distância que ele mantinha dela – por todas os ensinamentos
racionais inumanos. Incompreensível, foi a saudade atordoante que ele
sentira, depois que conquistou o afastamento dela.
Palavras perdidas, desnecessárias. Joguei-as fora. Perdi meu tempo. Sinto-me traída.
É assim que estou depois de meses escrevendo sobre um amor que não foi.
Mas
deixo uma dica para minha próxima história de amor: trate seu amor como
gostaria que ele o tratasse, ame sem medo, sinta – porque você é feito
de sentimentos. E faça-me escrever sobre a beleza disso tudo. Faça-me
escrever feito louca. Só me faça escrever. Só isso.
